Mala poesía

Me dio por escribir mala poesía, aquella que rompía en las conciencias y llega ahora a mi la penitencia, de seguir transitando en agonía, rebuscando el dolor en transcendencia, siempre acorde al momento y a la guía, de aquellos que imponen penitencias. Escarbé en las conciencias de la hambruna, transité por parajes de inhóspita arboleda, y tan solo dolor que al alma llega, al ver la muerte en mi propia tierra, no puedo seguir viendo lo bueno, que la vida me acarrea cada día, cuando pienso en alambradas y cayucos, en pateras portadoras de vidas, vidas hundidas en mares de miseria, cuerpos de niños que yacen ya sin ira, y son pasto de buitres carroñeros, esos que visten de corbata y de levita, son esos mismos que publican derechos subidos en atriles de locura, No puedo ni quiero seguir viendo, como entre el fango se mezcla mi cordura, ¡le grito al cielo! el cielo no me escucha, y vuelvo a un frente a proseguir la lucha, nadie me sigue el mundo se ha dormido, en ese lecho que fabricó mullido, ni oye las penas, tampoco los lamentos, a aquellos que pisó...hoy yacen muertos, nada le importa más, que su propio aliento.