Mala poesía

Me dio por escribir mala poesía, aquella que rompía en las conciencias y llega ahora a mi la penitencia, de seguir transitando en agonía, rebuscando el dolor en transcendencia, siempre acorde al momento y a la guía, de aquellos que imponen penitencias. Escarbé en las conciencias de la hambruna, transité por parajes de inhóspita arboleda, y tan solo dolor que al alma llega, al ver la muerte en mi propia tierra, no puedo seguir viendo lo bueno, que la vida me acarrea cada día, cuando pienso en alambradas y cayucos, en pateras portadoras de vidas, vidas hundidas en mares de miseria, cuerpos de niños que yacen ya sin ira, y son pasto de buitres carroñeros, esos que visten de corbata y de levita, son esos mismos que publican derechos subidos en atriles de locura, No puedo ni quiero seguir viendo, como entre el fango se mezcla mi cordura, ¡le grito al cielo! el cielo no me escucha, y vuelvo a un frente a proseguir la lucha, nadie me sigue el mundo se ha dormido, en ese lecho que fabricó mullido, ni oye las penas, tampoco los lamentos, a aquellos que pisó...hoy yacen muertos, nada le importa más, que su propio aliento.

SOY

Soy... la brisa suave de un inmenso océano, la ola que rompe en la roca del tiempo, el pasado agridulce entre pliegues de miedos, soy, espina de rosa y azadón de labriego, y el batir de las alas de cigüeñas en vuelo, mar inmenso de olivos,meciendo, sus plateadas copas, cuando llega el invierno, y el fruto que se clava con ahínco en el suelo. Soy en definitiva... producto de mi tiempo, un tiempo que se pasa con lentitud de incierto, sin costura en las risas, con heridas y vientos, que lastiman sin tregua,

atardeceres muertos.

Antonio Capilla Loma

Sus pies están clavados al carrusel del mundo
con su historia truncada su vida en almoneda
y no hay puntal que aguante del carrusel el vuelco
el creciente clamor que apela a las conciencias
esta injusticia enorme del vecino inocente
que avocan al destierro cuando su casa incendian.

Y no, no hay mar que trague los gritos del horror
las súplicas crecientes ante la indiferencia
este dolor aciago del vecino al que arrancan
su derecho a ser libre cuando su patria queman
gargantas desmedidas, corazones de témpano
que el embuste propalan y avivan las hogueras.

Porque el miedo es la garra que la perfidia acrece
y la ignorancia, carne de una jauría que es ciega;
y ambos furias titánicas que tunden con empeño
al hermano transido que a nuestra casa llega
los ojos extraviados la fiebre en las pupilas
y palmas de esperanza que en sus espaldas quiebran.

(Antonio Capilla, PIEDRA DE LA HONDA, Editorial Vitruvio, Madrid, 2016)

LAS DOS MUCHACHAS.

Pedro Jesús Cortés Zafra

Dos muchachas solas van, bajo el sol de agosto espeso, bajo el cielo, en plena tarde. Todo el mundo las señala,... ¡pero se les ve felices!. -¿Será posible sea cierto lo que en el pueblo se dice? -¿Qué dicen “lenguas de víboras” de esas pobres infelices? -¡Que nadie vaya a su casa porque trae mala suerte! Dicen que siempre ese sitio ha sido un lugar de muerte... Un palacete precioso que anduvo deshabitado, en las afueras del pueblo, dicen que se han alquilado. Nadie les habla, ¡ni adiós!, porque viven en pecado. - ¡Madre del amor hermoso! ¡Cuánto bicho deslenguado! -Dicen que tiene fantasmas esa casa estrafalaria. -¡¡¿Fantasmas?!! Debía tenerlos y que a los dueños arrastraran si existieran los espíritus y toas esas cosas raras. -Madre, no diga usted eso, que no vayan a escucharla. -Pero puen estar tranquilos porque por suerte para ellos esas cosas son mentiras que, a veces, inventa el pueblo. La verdad de la cuestión es que en un tiempo, allá lejos, los que tienen esa casa mataron, un día, a sus dueños. Les acusaron de rojos y de no ser “patrioteros”. Los mandaron fusilar y la quedaron para ellos. Luego la conciencia manda y nunca vivieron dentro. Y quisieron alquilarla, pero la gente del pueblo hablaba ya de fantasmas, como excusa y por respeto por la vergüenza torera que se les debe a los muertos. -Y estas pobres muchachas venidas desde allá lejos la encontraron muy barata y por eso viven dentro. -Y están sembrando de amor un territorio desierto. Una es de rubio platino, la otra de pelo moreno con lindos tirabuzones y grandes ojazos negros. Ningún hombre las visita, juntas siempre van al pueblo cogidas por la cintura y miradas de ojos tiernos. Hablando siempre entre ellas se les ve siempre riendo. Irradian felicidad y las comadres del pueblo dicen al verlas pasar que en pecado están viviendo. -¡Ahí van esas machorras! afirman ya con desprecio. Hacen ellas oídos sordos, porque les importa un bledo lo que las cuatro amargadas vayan diciendo en el pueblo. Trabajan desde su casa con Internet y teléfono a varias empresas grandes les llevan el papeleo. Pasaron por el juzgado a ser pareja de hecho, una con vestido largo de blanco nardo campero; la otra llevó pantalones color de jazmines nuevos y camisa con chaqueta blancas con encajes nuevos. Vinieron gente a la boda pero ninguno del pueblo... -¡¡Niña, ¿sabes lo que digo?!!: Prepárame unas naranjas y el canastillo de huevos que yo voy a visitarlas porque quiero y porque puedo, que a mí no me da la gana que me quiten el deseo de tratar como personas a dos corazones buenos. Si critican, que critiquen, que yo sabré responderlo. Pedro Jesús Cortés Zafra.

El Olivo y La Rosa y 51 sonetos y 1/2

Juan Risueño Lorente

Poeta de Bailén, compañero de letras y paisano, su última publicación: 

                         El Olivo y La Rosa y 51 sonetos y 1/2

Conocí a Juan hace unos años, desde el primer poema me pareció un poeta arraigado a la tierra, a esta hermosa tierra que nos vio nacer, él tuvo la gran suerte de crecer en ella, de arraigar en sus entrañas, en definitiva de vivir-la y sufrirla, en sus poemas refleja el dolor, el amor y el tesón por seguir plantado en ella, muy a pesar de los contratiempos.

Su poesía es dura, fuerte y con una dulzura que cala en su lectura, nos muestra su visión del mundo, con ojos de niño, a veces de enamorado y siempre siempre, con la madurez de un poeta que ha sabido hacerse  a si mismo.

No voy a describir este libro, porque creo que debéis leerlo, sentiréis la fuerza de nuestro mar de olivos, el pinchazo suave de las rosas en las cálidas noches de verano y el agridulce sabor de la arcilla, hoy en decadencia, no se si por defecto del hombre o por el cambio de los tiempos, en definitiva, viajaréis a través de sus letras, a lo más profundo de nuestras raíces.

LA ABUELA MURIÓ.

Pedro Jesús Cortés Zafra

Gran poeta y amigo

Un día cinco de marzo
me dijo que iba a morir.
¡Niño, tú no le hagas caso!
¡La pobre está mal de aquí!

Señalando la cabeza
me querían advertir
que los años de la abuela
le impedían discernir

entre locura y cordura
obligándola a decir
lo que nadie sabe nunca
el cuándo se ha de morir.

Luego pasaron los años
sin acordarnos de aquello,
y como a muchas personas
el cáncer llegó a su cuerpo.

Son momentos de agonía,
los doctores la rodean
pronóstico más que grave,
los familiares la velan.

El niño ya es un mocito
y vino a ver a su abuela,
la que entreabriendo los ojos
le dice: “Tú no los creas”

“Si hoy es seis de marzo,
al menos un año queda”.
Una pícara mirada
y una sonrisa se cuela

entre gestos de dolor
que en el fondo les alegra.
Pasan unos días más
la anciana se recupera.

Medicamentos y curas
van echando el tiempo atrás.
La familia se relaja
el peligro no es fatal.

-¡Abuela, ya estás mejor!
¡Qué susto que nos has dado!
-¿Acaso tú no sabías
que no era cinco de marzo?

No entiendo porqué te asustas
si te lo dije hace tiempo,
me moriré en ese día
porque otro día no quiero.

Han pasado ya tres años
desde la crisis primera
en fecha cuatro de marzo
vuelve a empeorarse la abuela.

En aquella tarde - noche,
llama primero a los nietos,
con palabras de consuelo
ella se va despidiendo.

Después otros familiares
y por último a los hijos.
Uno a uno, ella los besa
y su despedida dijo.

Llegada la media noche,
que ya era cinco de marzo,
la anciana cierra sus ojos
y fue al eterno descanso.

Pedro Jesús Cortés Zafra.

De lagrimas y Sombras

Me he dormido en el tiempo
o...quizá es mi yo que durmió en los laureles
mas no creo posible, que ocurriera algo así,
pues ni se de laureles ni del yo que no tengo,
soy tan solo un lamento, o...un ¡ay! infeliz,
Ya no se si he dormido, en las letras del aíre,
o en suspiros marchitos de un negro atardecer.
Solo se que he pisado en terrenos baldíos
en lugares de sombra, donde no luce el sol,
solo se que he sembrado mil semillas al viento
en surcos de lamento, en hoyos de dolor.
Las lluvias no llegaron a tiempo en la cosecha
y el fruto del sembrado, jamás apareció.
Dirigiré mis pasos, esta vez mar adentro,
donde no queden huellas, de un largo caminar,
allí donde las sombras que forman los lamentos,
enterraré el acento, que un día quiso soñar.

CERCA DE SIERRA MORENA

Un poema de mi admirado y estimado poeta Antonio Capilla LomaMuy especial para mi, aunque toda su obra es, especial y extraordinaria

Cerca de Sierra Morena
mi pueblo es blanco y alegre
como ha de ser de mi tierra
todo pueblo que se precie.

En el centro hay una plaza.
Y, en la plaza, la farola
al caminante que pasa
alumbra la noche toda.

Tiene una iglesia mi pueblo
hecha de miel y canela
donde una Virgen de ensueño
asunta al cielo se eleva.

Veo la cárcel entre juegos 
muy cerquita de la escuela...
escuela cárcel, ¡silencio!,
donde los chiquillos tiemblan.

Mi pueblo se asoma a un río
que de mi tierra es bandera
y a otro pequeño y chiquito
que en mi corazón alienta.

Soñados senderos verdes
son del Vïar las riberas
donde mi infancia se pierde
entre los juncos y gredas.

En mi pueblo ves las casas
enjalbegadas por fuera;
enormes copos del alba
donde la nieve no nieva.

Y en sus calles las señoras
de hamacas en las aceras
huelen a jazmín y a rosas,
a azahar y a hierbabuena.

¡Ay, nostalgia que me quema,
que lejana ya la infancia
me ha embargado de mi tierra
en los albores del alba!

¡Oh, tierno cantar que subes
de sus campos, de sus aguas
y enamorado te hundes
en mi carne enamorada!

Profundo canto hechicero
de sus gentes, de sus casas,
que se me anuda en el cuerpo
con mi Andalucía del alma.

El canto en fin que es mi sino
y por recordar mi infancia
en mi entraña ha renacido
con anhelos y esperanzas.

(Antonio Capilla. poema revisado de VIENTO DEL SUR, Editorial Huerga y Fierro, Madrid, 2009)

PRESENTE

¡Gracias compañero! por guardar todo esto.

Hablamos en silencio,
en las nubes, de un tiempo
ya remoto.
Mecemos la esperanza,
en el lento vaivén
de los recuerdos.

El camino,
se abre a nuevas metas,
es inmenso,
el horizonte que perfila.
No hay piedras,
ni abrojos que te impidan
transitar.
Mas...es pesada,
la carga en tus espaladas.

A los lados,
abismos de inconsciencia,
hay que seguir,
con el bagaje a cuestas.
Las fuerzas se quedaron
cansadas de bregar
con tantos vientos.

¿Que hacer?
tu cuerpo no obedece.
tu mente obstinada,
regresa sin cautela,
a las turbias aguas
del ayer.

Parada en el camino,
tu figura, desliza
su sombra entre los riscos,
el abismo la espera
y tú, inmovil, se la ofreces.

Atrás, el pensamiento
vaga, quieres volver,
no sabes andar sola.
El peso es excesivo,
el sudor, invade tu retrato,
el que quedó,
fijo en el camino,
la sombra se ha borrado,
tu mente, está vacía,
la senda se estrecha.

Llamas al pensamiento.
no vuelve,
el pasado lo atrapa,
lanzas un grito,
el vacío lo engulle.
¡No te oye¡

Tu garganta se oprime,
el pecho ya no late,
la niebla de la noche,
te envuelve lentamente,
te asgas a la nada.

De nuevo el grito, se ahoga
¡te pesan las espaldas¡
el frío es más intenso,
miras al cielo, no hay estrellas,
tampoco hay horizonte,
¡es el último instante¡
¡lo descubres¡
descargas tu bagaje,
el presente...es vida.
el ayer es equipaje.

N, Schmith.

Naneando

Se me ha nublado el tiempo,
se me fue la esperanza,
las nubes hoy acuden,
para mojarme el alma,
y el sol marchó temprano,
dejándome en las sombras,
de un mundo que se hunde,
batiéndose entre olas,
de mentiras de miedos,
de angustias que se ahogan,
en corazones yertos
en almas con esporas,
que minan sentimientos,
que absorven el hoy...el ahora,
el amor a la vida,
que a todos nos aflora,
y muchos marchitamos,
por la ambición que implora,
llegar hasta un poder,
que nos dará la gloria,
una gloria maldita,
que solo se consigue
obviando otras vidas.

Zapatos de tacón (Yo También Fuí Extranjera)

El miedo en las entrañas
y los huesos calados,
lo aprendido en la escuela
de nada me sirvió,
mi lengua se trababa
de palabras vacías,
mi cuerpo tiritando
por frío y por temor,
Las siete de la tarde
ya era noche cerrada,
la nieve que cubría
¡zapatos de tacón!,
El corazón latiendo
aún intermitente,
cuando veía a gente
cruzando el corredor,
después de unos minutos,
volvían cabizbajos,
se lo jugaron todo,
para hacer el viaje
y ahora su equipaje
en humo se truncó.
Me temblaban las piernas
mi mente se agobiaba,
a la par que sonaba,
grotesca musiquilla,
aquella que emitian
¡ zapatos de tacón!
La suerte? o la desgracia
me dieron la ventaja
de seguir el camino,
ventaja, falsa alhaja,
que cambiaría mi vida
mas... ya estaba perdida
y ahora...volvía a empezar.

Este poema es el primero de varios que relatan mi salida de España, no por necesidad, o...sí?

Desgobernados

Sopla un viento de injusticia que atenaza las entrañas
y las nubes en el cielo van formando telarañas,
asesinos con derechos y recompensa pagada,
justicia que se solapa, por leyes mal redactadas.
Los estómagos vacíos de los niños, !gritan, claman¡
mientras que los poderosos, nos gobiernan sin templanza,
buenos coches grandes cenas, la opulencia cubre el alma,
son corazones de hiena, los que cubre su coraza,
restricción en sanidad, medicinas que se pagan,
cuando el sueldo no les llega ni para aguantar su casa,
mendigos de traje y titulo ya han perdido la esperanza,
el pueblo se tambalea mientras el dinero escapa,
nos van echando discursos, el pueblo hambriento se calla,
y lo pisan lentamente con sonrisas en la cara.
!levanta pueblo¡ no dejes que te roben la esperanza,
que ya luchaste una guerra, la que ellos nos robaran,
no dejes que su poder sea el dueño de tu casa,
ni que roben a tus hijos el derecho de la espada,
la cultura es un derecho del ser humano, y es lanza
con la que pueden tener pueblo tierra pan y patria.

No se rompió el Amor.

No se rompió el amor,
se rompió la esperanza,
se complicó el día a día
y se olvidó el mañana.
No se rompieron lazos
tan solo la lazada,
el nudo aún seguía,
atado a las gargantas.
Sí, llego una rutina,
de amor enmascarada,
o quizá fue cariño,
¡pero ya, que más daba.!
Sí, volaron los sueños,
aquellos que guardaban,
los dos con ilusiones,
envueltos en el alma.
Y fue pasando el tiempo,
un tiempo entre pestañas,
quizá fuera el orgullo
quizá, no fuese nada.
Tuvo que ser la muerte
que al visitar la estancia,
con su enorme guadaña
sus vidas separaba.
¡Cuanto dolor dejó!
en su alma la Dama,
sin darle la ocasión,
de desnudar el carma.

Dejé de creer

Yo dejé de creer
hace ya mucho tiempo,
en el mundo, en la gente,
en las flores y el viento,
en que la tierra exista
en que exista el lamento,
en que los hombres vivan,
del sudor de los tiempos.
Cuando abro los ojos...
los cierro en el momento,
que aparecen imágenes,
de sangre y de lamento,
de injusticias sin modo,
de arreglarlas a tiempo,
de pateras, cayucos
los que el mar va engullendo,
de colores y razas,
de seres indefensos,
de poder de injusticia,
para ser los primeros,
en conquistar el mundo,
que de todos es suelo.
Ya no quiero creer,
ya el dolor es eterno,
por una humanidad,
entre la que me encuentro..
y pienso...
si soy de los que matan o...
también voy muriendo.

1936 & 2016

Voy a volver a mis letras,
las que siempre había escrito,
mis recuerdos, mis vivencias,,
las que me abrieron caminos,
las que me cerraron puertas
y cambiaban mi destino.
Voy a seguir con la historia,
la del viejo manuscrito,
remontandome en memorias,
que contasen mis amigos,
y los viejos que una guerra,
por desgracia habían vivido.
Mas...al leer el cuaderno,
aquel que tenía escondido,
en los pliegues del pasado,
entre vivencias y olvidos,
muchas letras se borraron,
sin poder seguir el hilo,
de los horrores marcados,
en la vida de los míos
y de tantos inocentes
como sufrieron martirio,
flagelados en sus carnes,
en sus madres y en sus hijos,
porque defendían el pan,
que sudaron desde siglos,
entonces no había escuelas,
un maestro...por cien niños,
la cultura solo era
patrimonio de los ricos.
Cierro el cuaderno y me siento
a pensar como lo sigo
y en esa nube de letras
que pasean por mi limbo,
recordando aquella guerra,
contada por los amigos,
los que huyeron de la tierra
huyendo por ser vencidos,
los que perdieron sus casas,
sus amores y sus hijos,
sin contar con los que yacen
en la tierra del olvido,
por ellos y por el orgullo
de ser hija del vencido,
voy a seguir con la historia,
contando lo que hoy yo vivo,
pues no ha cambiado ni un ápice,
¡ni el vencedor, ni el vencido!.

Me gusta

Me gusta

Me encanta

Me divierte

Me asombra

Me entristece

Me enfada

Comentar

MUERTE

Te he visto, 
buscando en los rincones
un mendrugo de vida.
Te he visto,
rasgar con tu guadaña corazones,
y exprimiendo dolor, provocas ira,
y rabia entre los pliegues
que el cariño alimenta sin mentira.
He olido tu paso en el sigilo de la noche
y, a las claras del día,
presiento que acechas el camino de la vida,
porque tú...no eres alba, ni sol
ni eres mentira, tú eres la guadaña afilada,
el hacha cortadora, la noche cuando es día
y el día sin aurora, que en la noche oscila,
,recogiendo avariciosa podredumbre,
arrancada de la tierra y de la vida.
Escoges lo mejor de cada huerta,
arrancando las flores no nacidas,
igual fruta madura que podrida.
¡Maldita dama eterna!
¡segadora de vidas!

LEGADO

Si algún día la pena te ahoga,
si el dolor hace mella en tu pecho,
si recuerdas las hora felices,
cuando fuimos los dos alma y cuerpo,
¡no te encierres en tus pensamientos!
si recuerdas que hicimos camino,
por la lucha de un mundo mas bueno,
Si algún día te encontraras sola,
porque yo ya partí, ¡ten consuelo!,
recordando las horas vividas,
los momentos de lucha en el tiempo.
¡ reanuda la marcha tu sola!,
porque siempre estaré yo en tu pecho,
susurrandote aliento en las sombras,
y luchando a tu lado de nuevo.
Nunca dejes que el tedio te agobie,
nunca olvides al que no tiene techo,
nunca dejes de ofrecer tu pan,
a aquel que se sienta un hambriento,
porque yo estaré en tu camino,
en las sombras de tu mar desierto,
en los rayos del sol que te alumbre
y caliente de amor tus deseos.

Huida

Guardo letras en el alma, que si las junto me estallan, rompiéndome el corazón, si las escribo en el alba. y tengo en el pensamiento, un dolor tan pronunciado, que si lo llevo a mi voz, me sale un sabor amargo. Al alba le escribo letras, donde manda el sentimiento, y la mañana responde con desidia y desaliento. Ya no quiero juntar letras, ni expresar mis sentimientos, porque si escribo en el alba, el sol quema el pensamiento. En el mar sembré mis dudas, ¿porqué alberga tantos muertos? y su única respuesta... de sus orillas lamento En sus playas y en su arena, yacen lánguido los cuerpos, de aquellos que un día quisieron huir de holocaustos yertos.,

In memoriam, a quien tanto luchó por la igualdad (A:M)

Murieron mil suspiros
nacieron esperanzas,
al tronco carcomido
brotole savia nueva,
que crece, como crecen
las olas en la mar.
abriendo el nuevo día
con nuevas añoranzas
Mantengo la templanza
que me enseñó a luchar,
y en esas horas tibias
cuando amanece el día,
despierto a nueva vida
y nuevas ilusiones,
aliento mi entereza
vestida de tus sueños
y lucho con empeño
para cruzar el mar
de tantos laberintos,
de palos sin sentido,
de guerras y homicidios
de lesa humanidad.
Y creo nuevamente
en tus palabras ciertas,
tu Dios es ese hermano
sin color ni fronteras,
el que sufre o mendiga
por paz y libertad.

El Libro de la Vida

Se ha quedado dormido,
Ya nadie lo visita ya nadie lo recuerda,
se han quedado sus hojas...
enmohecidas y tristes con un sabor a hiedra.
Una hiedra que trepa por todos los rincones,
cuando busca el calor de algunos corazones.
Se han dormido sus sueños,
en el letargo amargo, que ofrece la tristeza
y el verdor de sus hojas,
han perdido de pronto su color de pureza.

Ha dejado de pronto de viajar en el tiempo,
y en su mente ficticia de colores revueltos,
se le agrupan de nuevo, los principios del tiempo,
de los días de guerra, llevando su bandera,
ondeando en los campos de pobre sementera,
de los gritos perdidos en un mundo revuelto,
de enterrar entre lágrimas, aquellos cuerpos muertos,
se le ha hundido la rabia, en entrañas podridas,
ya no araña la tierra, ni rebusca en el lodo,
sus fuerzas se han perdido en un mundo de odios.

un fragmento de, "Hipoteca perpétua"

Por momentos el mundo se me hundía, el sol aplastaba mis sentidos y a pesar de su calor, sentía un frío que calaba mi cuerpo por completo, ya nada importaba o...sí, buscaba soluciones, salir de alguna manera de aquel caos que cambiaba mi entorno por completo, ¿era yo o el mundo estaba en contra mía?.
Lo se, se que siempre he sido o...he querido ser auto suficiente, que no necesito a nadie, pero a la vez necesito el calor de los demás, sentirme querido, útil y esto me lleva a un camino pedregoso, lleno de obstáculos, que si bien soy capaz de superar, en muchas ocasiones me ocasionan dolor, un dolor del que soy incapaz de salir y lo guardo en mi interior y corroe lentamente mis entrañas, lo almaceno en un rincón, no soy capaz de eliminarlo y él sigue ahí silencioso ahondando en mi alma y en mi mente, destruyendo pensamientos, sentimientos rotos, alegrías que podrían proporcionarme el tan ansiado bienestar, un estado que llega por segundos para desaparecer como la niebla que nace en las mañanas frías, ocultando la belleza de los montes o de las ciudades, así se ocultan mis sentidos.
Me analizo, expongo en un lado mis valores, que ocupan un lugar extenso, mis defectos que son muchos, aunque me esfuerzo en corregirlos y...pienso, ¿me habré equivocado en mi labor? quizá en mi afán de mejorar ¿borré virtudes y acumulé defectos?
Mi mente vuelve al caos a la anarquía, se debate entre estar en tierra firme, o volar temeraria por el acantilado de los sueños, ese que en sus escarpadas laderas, deja crecer ansias de venganza, deseos de paz, pero estos últimos crecen en el fondo a ras de agua, imposible llegar, mis alas se cansan, pierden su fuerza volando por los imposibles y no alcanzan el fondo de ese acantilado donde me empeñé en sembrar sin pensar, que no es el mundo diferente, que soy yo quien no encaja en ese mundo.
Intento coger el tren que me lleve a través de la niebla a ese lugar, donde todo es como siempre fue, imposible, resulta demasiado costoso, los años no han pasado en balde y la huella que marcaron en mi, es demasiado lacerante para nuevos cambios y entonces...siento mi cuerpo en la vieja mecedora, balanceo suavemente, con la mente abierta intento caminar de nuevo, abrir nuevas sendas, que no se donde puedan llevarme, pero que seguro me transpotaran aunque solo sea por segundos, al lugar donde duermen los sueños que nunca cumplí y que ya no pueden volver a mí

TU RECUERDO

Todo está ordenado, cada cosa en su sitio,
el lugar que ocupabas...ese quedó vacío,
la tristeza se palpa por todos los rincones,
y el alma se me encoge, recordando tus dones.
Los amigos acuden con cara entristecida,
las comadres murmuran, mil cosas de tu vida.
Pero nadie critica ni deja en entredicho,
tu carácter honesto,tu caminar sencillo.
en tus hijos se queda...el sabor de un buen padre,
con sus faltas y errores,mas...con amor que arde,
esa llama encendida durará para siempre,
mientras duren sus vidas siempre estarás presente.
Hoy recuerdo aquel día, de una infancia pasada,
tirando de mis trenzas, siempre que llegabas
y yo como una niña de solo siete años...
te miraba enfadada, reprochandote el acto,
tú, orgulloso y ufano esbozando sonrisa,
te alejabas de mi, mientras todos decían...
¡no te enfades botazas! son tan solo caricias.
y la abuela resabia, para darte consuelo
te decía bajito, será tu compañero,
un día llegará que se case contigo
Y ese día llegó, porque era el destino.
Ya la niña quedó, en las telas del tiempo,
y aquel joven voló protegiendo sus sueños,
y en su alma sembró los amores más tiernos.

Silencio

Voy buscando el lugar, donde anidan los sueños, voy buscando el camino que me lleve hasta ellos. Voy caminando lento por viejos vericuetos, por amores perdidos en el lar de los tiempos. Y seguirá mi vida como sigue el recuerdo, de una infancia de amores, de una vida sin dueño. Mas...seguiré en la lucha, para lograr mi empeño, de encontrar el lugar, donde habita el silencio.

Si algún día

Si algún día se leyeran mis letras,
esas que expresan el sentir del alma,
si algún día alguien entendiera,
que yo no escribo por buscar la fama,
si algún día mis letras sirvieran,
para que el mundo despertase al alba,
ese día yo no sería más,
que la pluma, o...la tinta indeleble,
que de amor dibujase palabras.

Villa de Baños

Luna callada, sueños perdidos,
u ocultos bajo el espeso manto
de una noche en silencio,
silencio de siglos,de viejas palabras
que el viento retorna.
dolores que ahondan en añejos resquicios,
de piedras calladas, viejas, centenarias.
Pizarras que apilan heridas profundas,
que duermen las risas y cantos de niños,
historias calladas bajo el laberinto
de encinas y olivos.
Retama y tomillo entre las laderas
del agua estancada.
Amores profundos con viejas heridas,
¡soberana, reina de toda esta sierra!
con historia antigua, pero vida nueva,
Con tu verde mar y tu negra sierra,
galopas ufana mostrando belleza,
que llevan las almas de toda esta tierra.

© Nana Smith

LIBRE.

Siempre fui libre en pensamiento,
mis alas externas amputaron,
mas usé el corazón y el sentimiento
y volé con ellos muy muy alto
nadie podía entrar en mis adentros,
aunque sí intentaron anegarlos.
Nací libre como nacen los pájaros,
como nacen las flores en los campos,
me sacié del sol y de la lluvia
y planté las semillas bajo el árbol,
ese que nace en las entrañas mismas,
el que a veces olvidamos los humanos.
Las regué con semillas de inocencia,
con las rabias del mundo, fui regando,
y llegado el momento, la cosecha,
poco a poco iba fructificando,
mi árbol cobijaba con orgullo,
las flores que crecían de su regazo.
Llegaron los otoños y las hojas...
cayeron alfombrando suave el empedrado,
el invierno con sus nieves y sus fríos,
helaba los campos a su paso,
llegó por fin la primavera,
y crecieron de nuevo mis sembrados.
Mi árbol los seguía protegiendo,
y brotaron las flores sin recato,
no pudieron abatir la semilla,
ni otoños ni inviernos, ni veranos.

© Nana Schmith.

Retirada

Fui guerrera en un tiempo,
cuando todo tenía un valor,
he luchado por causas pérdidas,
en recintos de odio y dolor.

He perdido batallas,
entre sueños buscaba el amor
y al andar los caminos...
el alma se me desgarró,

Es por eso que dejo las armas,
que me hicieron describir el horror,
de guerras suicidas,
por dinero o por religión.

He guardado mis letras
en un viejo arcón,
pues de nada ha servido mi empeño,
tan solo, me dio desamor.

Mi Acantilado

Hoy he vuelto en mis sueños a tus playas,
al rincón donde rompen las olas,
hoy he vuelto a pisar sobre tu orilla
y he llenado mi alma con tu arena,
he buscado los sueños escondidos,
en las rocas del viejo acantilado,
y no quedan recuerdos ni el suspiro,
que una vez para mi fue aliado.
ya se acerca el otoño, languidece el verano
entre el cielo y el mar, gaviotas volando,
y no encuentro resquicios, ni consuelo a mi llanto,
se me van los suspiros, por el acantilado,
hoy dibujo tu sombra en el fin del verano.